De querer ter gente perto, sempre, certo, a gente vai colecionando, angariando, procurando (mais que achando), e depois... Quanto que duas, talvez três semanas podem marcar, machucar? Quanto que em tão pouco tempo as coisas se atam, se afeiçoam (não tem nada a ver com amor ou sexo, talvez nem com amizade) e mesmo que ainda frágeis e tão fáceis de quebrar, formam cacos, que cortam, sei lá.
Não é a perspectiva da saudade, não é sentir falta, também, que é como os outros só sabem dizer. É a ideia horrível dessas palavras, as mesmas que nos dão medo de morrer ou de mudar: nunca mais.
Aí é desconcerto, talvez apertar a mão, ou abraçar, ou aquilo no meio dos dois, que é o que fazem os que ainda não calcularam bem o grau de intimidade adquirido, e então voltamos para casa e estamos sozinhos e escrevemos alguma coisa acreditando sermos capazes de capturar a alma de alguém.
Não é a perspectiva da saudade, não é sentir falta, também, que é como os outros só sabem dizer. É a ideia horrível dessas palavras, as mesmas que nos dão medo de morrer ou de mudar: nunca mais.
Aí é desconcerto, talvez apertar a mão, ou abraçar, ou aquilo no meio dos dois, que é o que fazem os que ainda não calcularam bem o grau de intimidade adquirido, e então voltamos para casa e estamos sozinhos e escrevemos alguma coisa acreditando sermos capazes de capturar a alma de alguém.
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