Bom, depois do fim do mundo sempre resta uma lesma lerda pra morrer. E ela que tanto nada foi, passou a ser o último bastião do gene vivo arrastante. Seu traço de gosma traceja sobre quilômetros de pedras vulcânicas do blog extinto. A bolha do passado estourou e na pequena poça de esperança surgia alguma coisa assim um tanto indeterminada, quase com preguiça do que viria a ser a era de ouro da poesia universal.
Câmbio. bzz z z t-
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